Auteur/autrice : Écrivouilleur

Tous les trois mois, je fais le ménage. C’est qu’il s’en accumule de la poussière derrière les meubles en tout ce temps. Surtout quand on habite une ville faite de pierre calcaire dans une région venteuse. Encore ai-je la chance de posséder très peu de meubles. Oh, la poussière s’accumule quand même, elle n’est pas regardante sur la déco, mais on la voit au premier coup d’œil. Et sans la voir on la sait présente en masse aux crises d’éternuements qui se rapprochent de plus en plus les unes des autres. Je vous en parle parce que je viens d’y passer cinq heures. Je n’en peux plus. Je suis rincé. Heureusement que je ne suis pas homme de ménage, sinon vous y auriez droit chaque jour. En y réfléchissant bien, ça ne m’aurait pas dérangé d’être homme de ménage. Je veux dire d’un point de vue littéraire, bien sûr. J’aurais pu vous faire la description des lieux de vie de chaque employeur. Celui-ci collectionne les bibelots de type art colonial, un fusil est suspendu au dessus de la cheminée, juste sous la tête de phacochère. Celle-là se fait des rideaux anti-moustiques en capsules de bière, et son placard produit de la lumière. Non, au final, je décris très mal. Ç’aurait été terrible à lire. Vous avez définitivement de la chance que je ne sois pas homme de ménage.

Je viens de faire une petite pause dans l’écriture de mon texte. J’avais écrit au moins dix phrases, j’en avais bien besoin, vous vous rendez pas compte. J’ai ressenti l’envie d’aller marcher une petite heure au soleil. Voilà qui est fait. Mes batteries sont rechargées. Au cours de ma promenade j’ai acheté des pommes, des abricots et des jeux vidéo. Comme j’habite dans un quartier dont la population est dans sa majorité d’origine maghrébine, il y a beaucoup de gens qui font le ramadan. J’ai donc dû goûter les abricots pour un monsieur qui voulait savoir s’ils étaient bons mais n’avait pas le droit de manger. Plus de la moitié était pourrie ou bouffée des vers, mais les autres étaient bons. Les pommes ça allait, il avait confiance, et puis j’allais pas me faire une salade de fruit devant une dizaine de personnes qui se retiennent de bouffer depuis ce matin et pour encore quelques longues heures.

Pour les jeux vidéo, c’est parce que je suis passé devant cash converters. Je n’achète que des jeux à moins de 5€, d’une parce que je n’ai pas d’argent, et de deux parce que je sais très bien que je ne les finirai jamais, alors je vais pas me ruiner pour ça. Je n’arrive pas à jouer plus de dix heures à un jeu vidéo. Ça m’ennuie très vite, mais j’aime bien découvrir à chaque fois un nouvel univers, une esthétique visuelle et musicale, des personnages… Un jour je ferai peut-être une chaîne youtube de gaming où je testerai les quinze premières minutes de chaque jeu de plus vingt ans. J’ai quand même des remords à acheter quoi que ce soit à cash converters. Pourquoi ? Parce qu’aujourd’hui, si vous voulez vendre votre ordi, vos livres, vos instruments ou vos consoles et jeux, vous passez par leboncoin. Si vous allez à cash, c’est que vous avez vraiment besoin d’argent tout de suite. Qui voit-on le plus souvent vendre leur matos dans cette boutique ? Les héroïnomanes, les alcooliques et les personnes constituant les couches sociales les plus fragiles. Alors bibi le bobo va se chopper à pas cher ses petits jeux dans une boutique qui fait son beurre en rachetant une misère tout un tas d’objets volés, parfois aux gamins de sa propre famille ? Oui. Ce que je viens de dire sur les objets volés, c’est pas pour faire des généralités sur la drogue, c’est arrivé dans mon entourage très proche. Heureusement, je le dis aussi parce qu’il faut le dire plus souvent, on peut s’en sortir de ces situations. Enfin bref. Je suis pas fier. J’ai du mal à accepter que la misère des autres me profite. Mais je les ai quand même achetés, ces jeux auxquels je jouerai pas.

Allez je crois que ce sera tout pour aujourd’hui. Un jour j’essaierai de ne plus digresser, mais ce jour-là n’est pas venu. Bonne soirée !

Ce soir, il y a anniversaire. Je n’ai pas de cadeau. Je n’ai pas la moindre idée de quoi faire comme cadeau. Je pourrais faire un dessin, mais la personne dont c’est l’anniversaire est dessinateur. Comme je n’ai pas envie de me taper la honte, c’est donc impossible. Je pourrais écrire un petit mot, mais il faut déjà que j’écrive cette note de blog, je ne sais pas si j’aurai le temps de tout faire. Si j’avais été riche, j’aurais acheté un cadeau cher. Offrir un cadeau cher, c’est toujours une bonne solution. Même s’il ne plaît pas, on pourra toujours le revendre. En y réfléchissant bien, je pense que j’achèterai de la bière et des chips. Ça convient à peu près à tout le monde. Peut-être que j’écrirai un petit mot sur le paquet de chips. Ou que je ferai un dessin sur la bouteille de bière. Ou l’inverse. Et voilà, je l’ai mon cadeau. Au final je me tracassais pour rien.

Montpellier, Montpellier… que dire ? Le week-end prochain, pas demain donc, c’est le festival des fanfares au quartier des Beaux-Arts. Si je ne sors pas de chez moi les soirs de fête de la musique, au festival des fanfares, j’y vais souvent. C’est agréable, les boissons et la bouffe y sont pas chères, la musique est agréable, il y a des gamins qui jouent et qui dansent. Au moins en début de soirée. Après c’est un peu la beuverie, mais personne n’est forcé de rester jusqu’à une heure du matin. Pourquoi je vous raconte ça ? Bon sang, mais j’en sais rien. Je comble. Au départ j’ai voulu écrire Le petit train de l’Histoire (2), mais j’avais un peu la flemme de me documenter. Ensuite j’ai voulu écrire #123 – Allons dans les bois… Parce que c’est la 123ème note de blog. Je trouvais que c’était marrant 123. Bon, mais je ne savais pas quoi raconter, je ne vais que très peu souvent au bois. Parler du bois de Montmaur éventuellement… Mais comme je ne suis pas du genre à aller jogger le dimanche et que ce parc semble exclusivement réservé à cet usage, je n’en dirai rien. Bon. Vous avez eu la fête des fanfares en version express. Faudra vous en accommoder pour aujourd’hui.

Un de ces jours j’essaierai de remonter un peu le niveau du blog.

Je cherche quoi vous raconter de beau. Je me dis tiens, que s’est-il passé à Montpellier il y a mille ans ? Que s’est-il passé à Montpellier il y a deux mille ans ? Pas à peu près. En quelque chose mille dix-huit. Le genre de trucs qu’on se demande quand on n’a rien à dire et un blog à remplir quotidiennement. Je n’ai tout de même pas le vice d’espérer trouver une information concernant 31 mai 18 exactement. Je me documente, donc. Évidemment je ne trouve rien. Rien de bien précis. Rappelons que la ville n’a été fondée qu’en 985. Apparemment la Via Domitia romaine traversait ce qui deviendrait Montpellier dès 118 avant Jesus-Christophe. Ah, vous ne le saviez pas ? Christ est le diminutif de Christophe en hébreu ancien, et moi je n’ose pas appeler un dieu par son diminutif.

En parlant d’hébreu, on nous dit sur Wikipédia que le 6 avril 1018, un « dimanche de Pâques : l’ancienne coutume de frapper un Juif dans l’église pendant la semaine sainte se termine tragiquement à Toulouse. Le Juif a le crâne brisé, qui laisse échapper sa cervelle (selon Adémar de Chabannes). »

On apprend du coup qu’il y avait des années où cela ne se passait pas tragiquement.

À Villanueva de Vera, jusqu’aux années 90, on battait un âne à mort, le plus vieux du village, toute une après-midi, à chaque mardi gras. Ensuite on a pris garde de ne plus le tuer. Ouf. Vous croyez que c’est un cas isolé ? Un article du Soir de 1991 est à glacer le sang à ce sujet. Juste un petit extrait :

« Il ne faut pas que l’on considère que notre présence ici vise seulement à empêcher que l’âne de Villanueva soit maltraité, précise Roland Gillet, sénateur honoraire, bien connu pour sa passion envers les animaux, et qui a tenu à apporter son soutien aux différentes SPA. Ceci doit servir d’exemple. Il existe en Espagne quelque 3.000 fêtes de ce type-là.

On ne compte plus en effet les oies décapitées, les poulets battus à mort, les chèvres vivantes jetées du haut d’un clocher, les vachettes transpercées de lances ou de fléchettes »

Ah la la, qu’est-ce qu’on en trouve de jolies histoires quand on se plonge dans l’Histoire ! Mérite bien son H majuscule, l’Histoire, tiens. C’est pas n’importe quoi. Vous avez lu Mangez-le si vous voulez ? Vous devriez.

Bon. On a bien digressé. Où j’en étais ? Montpellier ? Oh… On verra demain.

Avant-hier, je prévenais Gwlad que je n’avais plus de photo pour le blog. Vous ne connaissez pas Gwlad ? C’est la première fois que vous venez non ? Gwlad c’est l’une de nos deux photographes, avec Koinkoin. Voilà la réponse que je reçois hier à peu près vers midi :

« BON ALORS, je me suis prise la tête ce matin pendant 30 minutes avec les vigiles du Polygone pour une histoire de photos, alors la moisson sera petite, vu que j’ai dû supprimer mes photos. Résultat je vais pas non plus te donner celles que j’ai faites en dessous, tu sais en bas de Sauramps, l’espèce de passage où la plupart des boutiques sont fermées? Bon j’en ai fait plein là, mais je pense que ça dépend du polyg aussi, alors tant pis. 🙁 »

Le Polygone, pour ceux et celles qui ne le sauraient pas, c’est le centre commercial hideux en plein centre-ville de Montpellier. Pour les autres, peut-être avez vous entendu parler de ce lieu ces derniers mois. C’était à l’occasion de l’éjection du Flunch du bâtiment, z’en ont causé dans les journaux locaux. Oui, Flunch, c’est peut-être de la bouffe de qualité moyenne, mais c’est des repas toujours plus équilibrés qu’au MacMerdo et, surtout, pour 5€ on pouvait se farcir des assiettes de légumes à volonté. Qui allait au Flunch principalement ? Les militaires, okay, z’avaient une réduction. Et qui d’autre ? Les personnes sans abris, les couches sociales les plus pauvres du centre-ville, et les familles nombreuses. Les gens sans le sou, mais qui ne considèrent pas qu’ils doivent se laisser crever de faim pour autant. Pour un 5€ ils pouvaient manger à volonté de la purée, des poêlées de légumes, du riz en sauce, des haricots verts, des salades de pâtes, des pommes de terres sautées, de la ratatouille… Je dis pour 5€, c’était même 4€95. Et pourquoi qu’ils l’ont viré, selon vous, le Flunch, du Polygone ? Parce que ça dégradait leur image de marque. C’était annoncé tel quel dans la Gazette ou le Midi Libre, me souviens plus, mais je l’ai lu. Le Polygone, ce haut lieu de la consommation de masse, ne voulait plus de ces pauvres en son sein. Ils veulent désormais une image luxe. Vous pensez, les clodos dans leurs habits de récup, ou les familles nombreuses qui se font péter le bide entre Zara et les Galeries Lafayette, ça pourrait dégouter les braves gens de s’acheter des chemises à deux-cent boules. Hein, deux-cent boules seulement, les chemises ? Ben oui, on est au Polygone, pas sur l’avenue Foch. Faut pas déconner. Confondez pas consommateurs de centres commerciaux et vrais riches. Heureusement que le Polygone n’est pas sur l’avenue Foch, ils l’auraient viré pour dégradation de leur image de bourges.

Enfin. Je lis le mail de Gwlad et QUOI !!! que je m’écrie chez moi. On censure mes reporters ?! On embête mes amies ?!! Je veux en savoir plus, Gwlad me raconte :

« En fait, après avoir fait les photos au triangle, je me suis dit que pour compléter j’allais en faire quelques unes au polyg, mais genre sans boutique et sans personne, donc j’ai pris quelques photos des passages qu’il y a à certains endroits pour sortir, des escaliers, puis de l’escalator avec celui où il y a un côté condamné (un gamin s’est fait arraché le bras je crois il y a plusieurs mois) [ndr: c’est vrai]. Et là un premier vigile (qui était juste en face de moi, je me suis pas cachée en plus en faisant les photos avec mon téléphone) me dit que c’est interdit de le prendre en photo parce qu’il y a une enquête en cours. Très bien. Devant lui je vais pour supprimer les photos, et là, un autre vigile arrive, puis un gars en costume et mallette, puis un autre vigile. Et là ils voient les autres photos que j’ai faites dans le polygone. « Ah mais madame, vous n’avez pas le droit de prendre des enseignes en photo » le gars en costume, chaud comme la braise. « Ben vous voyez bien, j’ai pris aucune enseigne, personne, juste des passages », et là le premier vigile dit que c’est ok de prendre ces endroits là en photo, mais monsieur en costume n’est pas d’accord et veut que je supprime toutes mes photos. Le truc, c’est que j’ai pris ces photos dans une appli. J’ai déjà cherché plusieurs fois comment supprimer les photos et j’ai pas trouvé. En fait elles restent dans l’appli, et quand tu veux en faire autre chose tu les sauvegardes sur ton téléphone. Donc là j’en avais sauvegardée aucune sur mon téléphone, je montre au deuxième vigile qui a l’air de comprendre un peu mieux la technologie du 21ème siècle (même s’il a dit aux autres « oulala un samsung j’y connais rien, j’ai que des iphone »), comment on sauvegarde, que ça va dans la galerie, et que là dans la galerie de mon tél j’en ai aucune. Mais ça leur va pas que je les garde sous le coude dans l’appli.
« Et c’est pour faire quoi? » dit le gars en costume.
« Rien de plus, je fais des photos tout le temps, j’aime ça c’est tout. »
« Non parce que des photos du polygone il y en a plein sur le site officiel. »
« Ok ok de toutes façons j’ai compris, j’ai pas le droit de faire des photos dans le polygone, j’en ferai rien »
« Oui parce que vous savez ici c’est privé, en plus avec vigipirate…. »
Oui c’est bon, j’ai compris, là c’est un résumé mais ça avait déjà duré bien trop longtemps je commençais à bouillir, alors je leur ai dit:
« Regardez, je supprime l’appli, comme ça je perds tout, on est d’accord? »
Les vigiles ont dit ok, ça a l’air d’être bon comme ça oui (BEN OUI C BON J’AURAI PLUS RIEN) non mais sérieux. Mais le gars en costume voulait carrément que j’aille dans un bureau je sais pas où régler l’histoire, j’ai fait comme si j’entendais pas, genre « bon c’est bon hein, j’ai plus rien, au revoir ». »

Voilà. C’est à peu près aussi minable que ce à quoi je m’attendais de leur part.

Donc, aujourd’hui, pas de photo. Je fais grève. Allez remercier les mecs du Polygone et leur putain d’image de marque. Toujours l’image. Rien que l’image. Surtout, ne prenons rien en photo là-bas, afin que le jour où ce bâtiment s’écroule avec toutes ses boutiques de merde qui se la jouent luxe et font virer le seul restaurant abordable pour tous, rien n’en subsiste. Pas une image, pas un souvenir. Que ces enfoirés-là crèvent la gueule ouverte, j’irai même pas cracher dedans de peur d’étancher leur soif.

Partir. Rester. Rester. Partir. Bof.

Longtemps j’ai voulu quitter Montpellier. Je ne m’y plaisais plus. Je n’y trouvais plus rien à faire. C’était la mauvaise période. Depuis combien d’années est-ce que j’y habite ? Depuis septembre 2005. Bientôt treize ans. Moins une année en Erasmus à Canterbury. Douze ans de Montpellier. C’est en revenant d’Angleterre que j’ai commencé à m’y sentir comme en cage. Je vivais mal. J’avais détruit un peu tous mes repères en bon iconoclaste que j’ai longtemps été, sans prendre le temps de m’en créer de nouveaux. Et puis quasiment tous mes amis étaient partis. Ce n’était pas vraiment une question de ville, en fait. C’était une question de ce que je faisais de ma vie et avec qui. Ayant pris conscience de ça, j’ai décidé que cet ici n’était sans doute pas pire qu’un autre, et qu’en plus il y faisait beau. J’ai appris à me renseigner un peu sur ma ville. Les rues, les bars et autres commerces, les évènements, les milieux créatifs. Je m’y suis fait. Des amis sont revenus. J’ai commencé à bosser en bénévole dans quelques associations, ça m’a aussi pas mal aidé à me sentir plus en prise avec ce qui se passait dans ma région du monde. J’ai développé mes hobbies d’une manière un peu plus structurée que par le passé, participer à quelques projets artistiques collectifs dans la ville m’y a également bien aidé. Enfin, j’ai décidé d’ouvrir un blog, en me disant que les jours de rien-à-dire, j’aurais toujours assez de choses à raconter sur la cité pour combler les vides. C’est ce que je fais.

Et si je devais en partir aujourd’hui ?  En y réfléchissant bien, je ne crois pas que ça me chagrinerait beaucoup. Puisqu’on ne sait pas de quoi l’avenir est fait, je parlerai seulement de ce que je  devrais abandonner si j’en partais. Eh ben, ma foi, je n’abandonnerais pas grand chose. Mes activités, je peux les exercer où je veux. Que ce soit la musique, l’écriture ou le dessin, je n’ai besoin de rien à part d’un bureau, un ordinateur, quelques feuilles et un pinceau. Pour les cours que je donne tous les quatre mois, c’est pareil. Ici ou ailleurs… la clientèle est inexistante. En ce qui concerne le milieu associatif, il y a partout des associations en manque de bénévoles. Les causes pour lesquelles s’impliquer ne manquent pas, nulle part. Vraiment, à part pour mes vingt cartons de livres et mon home studio, je suis très nomade-friendly : on peut me trimballer n’importe où, je trouverai toujours quelque chose à faire. Non, ce qui me manquerait le plus, si je devais partir, se serait les gens bien sûr. Ne plus voir les amis que par webcams interposées, c’est-à-dire jamais, puisque je n’aime pas ça les webcams, ce serait dur. Enfin, ce serait dur. Je pourrais toujours venir leur rendre visite le temps d’un week-end. Après tout, Lyon, ce n’est pas si loin de Montpellier.

Me voilà de retour après un dimanche de semi-repos. Ça fait du bien. On regretterait presque d’avoir une vie et des choses à faire. C’est que je n’ai pas l’habitude de me reposer le dimanche et de reprendre des activités le lundi. Certes, je me suis levé à midi, oui, et je n’irai travailler qu’à 16h30 pour terminer à 18h, mais tout de même ! Je sens bien que je suis sur une pente glissante. Il faut que je me surveille.

Je lis à l’instant que Pierre Bellemare est mort. Le monde de la télé s’attriste. Il y a de quoi paraît-il. Qu’aurait-on fait sans l’importateur du télé-achat en France ? Sans les petits faits d’hivers scabreux portés à l’écrit comme à l’écran, ainsi que les gros mensonges qui s’y mêlaient, par cette intemporelle moustache ? Ou sans sa participation à l’émission d’humour radio-télévisée qui chaque semaine transformait notre salon en comptoir de PMU, les Grosses Têtes ? Ah, les grosses têtes… Et bien, personnellement, je ne m’en serais pas plus mal porté. Pierre Bellemare meurt, il aurait tout aussi bien pu ne jamais exister. Je me rends compte que ce n’est pas très sympa d’ainsi cracher sur un défunt dont le corps n’est sans doute pas encore tout à fait froid. Trouvons vite un compliment. Ha ! J’ai. TF1 et M6 n’auraient jamais pu vendre autant de temps de cerveau humain disponible à Coca-Cola sans Pierre Bellemare. Merci Pierre.

En attendant, pas mal de Françaises et de Français sont dans la rue. Ils gueulent, elles grognent, on râle. Ça ne va pas s’arranger dans les mois qui viennent. Au ministère de l’Intérieur, on n’a pas le temps de chômer. Les fabricants de lacrymo se frottent les mains, pourvu que leurs usines ne se mettent pas en grève.

Je te retrouve enfin, oisiveté ! En ce dimanche grisouillant. Viens-là que je t’embrasse. Oui. Comme je l’avais dit : ce dimanche, je ne fais rien. Rien de rien. Enfin. Un peu de musique, et puis je rejoue à quelques vieux jeux vidéo. Mais en tout cas je ne rédige pas une note de blog. En plus, ne comptant pas sortir de chez moi aujourd’hui, je rate le dernier jour de l’expo de Willem. Je ne peux donc pas vous en parler. Vous voyez, vous n’avez rien à regretter. Allez, à demain.

Aujourd’hui, c’était censé être repos. Ça l’est pas vraiment. J’ai du sommeil en retard. Beaucoup. Je dois courir à gauche à droite, mais surtout à gauche, tous les jours. Passer d’une activité à l’autre, des choses sans aucun rapport. Ma vie sentimentale n’est plus un désert, je pense que ça me donne la force d’être aussi actif en ce moment. Mais ça ne me laisse pas plus de temps pour roupiller. Encore ce matin, réunion jusqu’à midi. Ce soir, bouclage du Numéro 0.30. Entre les deux, il faut que je consulte toutes les participations au magazine je n’ai pas eu le temps de le faire avant. Je ne fais que des choses que j’aime faire dans la vie. C’est une chance que peu de gens ont. Oui, mais là, je suis crevé. Je ferais bien une pause dans les choses que j’aime bien faire. Une journée. Une seule journée ne rien faire du tout. Dormir beaucoup.

Où je veux en venir ? Vous savez très bien où je veux en venir, vous me connaissez. Je vais mettre un beau ruban autour de ce gros paquet d’excuses, faire un petit nœud dessus, et je vais vous l’offrir avec un grand sourire en vous disant que ce sera tout pour moi aujourd’hui : je n’ai pas le temps de m’occuper du blog. Encore une fois je laisse Gwlad vous divertir à ma place avec la photo du jour.

Portez-vous donc bien, et à demain ! Demain j’aurais le temps, parce que demain je ne fais rien. À part le blog du coup et… Ah non, ça ne marche pas ça… En plus j’ai des e-mails à envoyer pour l’association et… pffff. À demain.

On avance de festival en festival. Hier je vous parlais d’Images Singulières à Sète, aujourd’hui s’ouvre la Comédie du Livre à Montpellier. Non, ne cherchez pas les stands sur la place de la Comédie, c’est sur l’esplanade, juste à côté, que ça se passe. Cette année les littératures néerlandaise et flamande sont à l’honneur. Et devinez quoi ? Je ne connais aucun·e des _auteurs·^autrices présent_s·^es.

C’est pas vrai, j’en connais un. Willem, le dessinateur. Mais j’ai raté le vernissage de son exposition. Tant pis. Tant mieux pour lui. J’aurais pu passer la journée à lui poser des questions sur Hara-Kiri. Bon, il vit en France depuis 68, mais il est né au Pays-Bas. Donc ça compte comme littérature néerlandaise. Alors oui, raté pour le vernissage, mais l’expo reste accrochée jusqu’à dimanche tout de même, je vais donc aller me la farcir avec plaisir. C’est à la galerie En Traits Libres, 2 rue du Bayle.

Je me rends compte que la Comédie du Livre à toujours plus été un festival de la B.D. qu’un festival du livre au sens large pour moi. Évidemment, c’est tout le contraire. Les B.D. sont bien peu nombreuses au milieu des livres sans images, mais voilà, la première fois que j’y suis venu, je n’habitais pas encore à Montpellier, c’était pour me faire dédicacer le premier tome de Donjon par Lewis Trondheim, et depuis… J’étais bien gamin, mes parents m’avaient conduit là exprès. Une heure de route et une autre de queue pour une rencontre de cinq minutes avec mon idole d’alors. On m’avait dit que le monsieur pouvait paraître un peu sévère de derrière ses lunettes de soleil, mais il avait été très gentil. Je suis souvent retourné me faire gribouiller la page de garde par lui après ça. Une fois je l’ai attendu quatre heures. On ne s’est jamais dit grand chose. J’étais toujours très impressionné. Et puis une fois adulte j’ai arrêté de me faire dédicacer des trucs par qui que ce soit.

Un ami m’a raconté qu’une année il n’y avait pas grand monde, mais qu’il avait vu plus d’une centaine de personnes faire la queue devant le même stand. Elles attendaient leur dédicace de Pascal le grand frère. C’est aussi ça, la Comédie du Livre. Des centaines d’auteurs anonymes dont on n’ose pas se faire dédicacer le livre qu’on aurait acheté un peu au hasard, côte à côte avec un PPDA méga star dont tout le monde se fiche bien de ce qu’il a pu faire raconter par son nègre dans son dernier bouquin.